Она касалась мордой его руки. Его холодной, безжалостной, потерявшей всякие эмоции, позабывшей всякую жалость руки, словно ища одобрения, защиту... право на жизнь среди людей. Но ведьмак не мог даровать Льене подобную милость: изгой для общества, он был лишь средством для достижения цели. Мечом, что убивает отвратное натуре человеческой за жалкие гроши. Тот самый страшный клинок, которому приписывают злодеяния руки, занесшей его.
Ведьмак не мог подарить Льене право на мир. Но его рука не дрогнула, поглаживая косматую морду, голову, уши.
Они заслужили право на мир. Их собственный тихий мир. Пусть и такой кровавой ценой.
***
Все истории заканчиваются: рано или поздно. Эта еще не нашла свой конец, но поставила запятую и решительно перевернула страницу, оставляя в памяти пережитое, зализывая старые шрамы на своих уголках, чтобы при случае напоминать ведьмаку и волколачке о том, что случилось в местных лесах.
Убийца чудовищ не убил оборотня. Оборотень в очередной раз победил зверя внутри себя. Но повторится ли это вновь? Или при следующей подобной встрече в живых останется только один?
Так много вопросов. Так мало ответов.
Но одно Геральт из Ривии знал точно: за этот заказ он платы не получит.
Во-первых, никто с ним награду не обсудил.
Во-вторых, не он убил волколачку. А следовательно и обещанный куш полагался другому охотнику, который мог и вовсе стать очередной жертвой.
Поэтому волчица и ее недоросль избежали позорной вивисекции.
Ведьмак, оттерев меч о траву, медленно направился к деревеньке. Не стоило смущать охотницу, мешать ей. Он подождет Льену... немного. А затем придется дальше двинуться в путь.
***
В таверне пиво лилось рекой, слышался запах подгоревшей колбасы и ржаной водки.
Народ пил и ел в три глотки, словно вчера не случилась очередная беда, словно их соплеменник не потерял дорогих людей.
Галдели обо всем на свете: про Нильфгаард, про подъем таможенных пошлин, про обнаглевших краснолюдов в предгорьях Махакама, про ужасные пророчества на менгирах и дольменах, про невиданных драконов и осточертевших трупоедов. Изредка поглядывали на ведьмака и шушукались, но задевать не спешили.
Первым не выдержала подавальщица, которая принесла ему колбасу.
- Мастер... а что же зверь?
- Мертв.
Таверна притихла.
Неспешно смолкли сплетни, затихли байки.
- И что же ты награды не просишь, а? - корчмарь подался вперед.
- Не заслужил - вот и не прошу, - он ответил спокойно, разламывая колбасу пополам и ловя ртом капли жира, устремившиеся к запястьям. - Не я убил.
- А кто был-то?
Ведьмак пожал плечами.
- Думаю, волколак. Не мне рассказывать.
Скрипнула дверь.